O homem-pássaro

Quando nasci, dizem que não chorei

e sei que comecei a ser o que sou,

apesar de não saber.

Ainda nada sei,

e continuo sendo.

As ausências me atrofiaram as raízes

Em detrimento, parece, das imensas asas que desenvolvi.

Sou homem de dorso grande e pés pequenos

e por em firmamento tombar, avoei.

Nunca parei, descansando pleno ao sabor do vento

e acordado ou enquanto durmo, sou levado.

Minha fome, meu frio, minha dor, minha alegria

era tudo o que eu tinha

e continua sendo.

Das unhas me surgiram garras,

dos dentes, fortes mandíbulas.

Não aprendi códigos, sinais ou palavras

muito menos outros sentidos que não fossem tudo

o que me sobrou de todo o resto.

Minha voz é a expressão do mundo em mim

Olhares, sorrisos, mordidas,

caretas, lágrimas, lambidas,

e continua sendo.

Se por ventura acha que me lês, equivoca-se.

Não há nada a não ser aqui,

e continua sendo e será

até onde não sabemos.

Matemática de um boteco tijucano

Pedi dois bolinhos de bacalhau,
vieram quatro
que pareciam quase um.

Sonho

Um cachorro devorava meu pescoço sem parar. Imóvel, abri os olhos e ele ainda estava lá. Desesperado, voltei a fechar os olhos. Ele fora embora, deixando a apenas a dor de dente.

Tristeza

É o assobio de um vento frio num fim de tarde.
O cair das folhas mortas
a colorir o chão de marrom pálido,

como a anemia,

e o corpo descansa,
solitário e suave de suas fraquezas.

O outono é a minha tristeza,
quando lembro da morte
ser parte da vida.

Sobre o amor

Assim é,
intransitiva,
inominável.

A si pertence

como o ar,
e respiramos

sem lamentos
por não ter

este sol,
e nos aquecemos

sem lamentos
por não ter.

esta terra,
e firmes, fincamos

sem lamentos
por não ter.

Necessária por ser
com o que sou,

mesmo sufocado,

queimado,

afundado,

a amo.

Esforço

Entre duas pessoas, existe um caminho.
Alguém tem que percorrê-lo para haver um encontro.
De vez em quando, acidentalmente, não há esforço e é lindo.
Mas acidentes não ocorrem todo dia.

Confesso que ando cansado de ser o único a caminhar.

Morte

Parte minha morreu ontem 

pois pensava demais.

Da matéria putrefata,

voltei ao ventre da criatura

de onde nova vida brotou

num parto violento

com gosto de Dreher, 

Da amargura, potência 

para viver antes de amar

pra gozar antes de sofrer.