Os ponteiros
tortos do relógio percorrem na disritmia dos corações enfartados.
Os passos em
sentido contrário rumam o descaminho das perdições. Para partirem a chegada,
chegam à partida.
As coisas
representam os nomes, o que torna a comunicação tão real e infinita quanto a
vida.
A textura do
amargo tem o som escuro das noites sem lua.
A mulher amada
morde de felicidade a dor do parto.
Tudo é tão
grande que nada me sobra, simplesmente.
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