A sensação da rua deserta à noite está naquilo que o escuro esconde e na solidão do risco.

Com a vida é a mesma coisa.

Fisiologia da vida vivida

Penso tanto com o estômago que não raro sofro de diarreias mentais.

Tenho maior fome nos olhos do que a boca comporta. É tanta que adquiriram dentes e hábitos canibalescos.

Bebo por secura de espírito e empapuçamento de mundo.

Gozei minhas melhores idéias de tal forma que "esta porra" sempre foi literal.

Respiro tanto desejo que o tédio me sufoca e transpiro por excessos.

Esta fisiologia estranha, de vida vivida, nunca foi ensinada em escola de medicina.

Meus médicos, com sabedoria de esquina, atendem com a contagiosa humanidade de quem adoece por identidade pra se curar com poesia.

Mosaico de um cemitério de azulejos.

Sabia que não parava de me olhar um só instante, como se acaso desviasse o olhar, fosse me perder.
Não queria ser abandonada. Apesar de saber que nunca a abandonaria, ela temia. Temor do sono, do sonho, onde existia a possibilidade da minha ausência.
Temor da morte.
Olhava-me como se fosse o último e fino fio que a ligava a existência.
Na compaixão sentida pelo contato do seu olhar, encontrava a fragilidade da vida em mim, um medo de me quebrar no outro.
Nada supre quem parte porque nos partimos, e nunca é mais a mesma coisa. Falta a vida inteira nossa parte partida.
A gente já nasce sendo partido, e vai se partindo até nossa vez de partir. Mas partimos imenso, pois também fundimos, soldando nas partes partidas, crescendo, embora com aqueles buracos deixados pelos encaixes quebrados.

O mosaico de  um cemitério de azulejos.

Carta ao pai ou a poesia possível

Meu filho, me perdoe, pois pequei. Menino, você não soube crescer. Não te deixaram cair quando necessário. Você sempre teve medo de cair. Sem a dor, te restou o sofrimento. Onde aconteceu a derradeira fatalidade que te encaminhou para esta vida sem sentido? Onde foi parar a sua vida?

Meu filho, me perdoe. Você, que nunca amou, que nunca soube amar, sempre quis o amor. Mas nunca lhe ensinaram a dor necessária à liberdade, ao amor.

Meu filho, me perdoe por te exigir que fosse homem. Por quê não te deixei crescer sem ser homem? Não se cresce homem, se cresce menino. Para o menino, não há limites. É necessário ingenuidade para amar. Mas te ensinei a desconfiar, a ver maldade em tudo, a temer demais. Te ensinei Deus e o diabo quando deveria dizer apenas “vá”, e quando doesse, não lhe dissesse que era dor, que era ruim. A barata não é má, o rato não é mau, a lacraia não é má, os vermes não são maus.

Lembro da boa sensação que tivestes das ondas do mar. Quando derrubado, levantou, quase  querendo cair de novo. Não tinhas medo de se afogar, e por não saber o perigo, só havia o gosto salgado da água, os risos fáceis de pegar jacaré, o carinho áspero da areia molhada.

Não sabias o que era solidão. Foi quando te disse desse perigo que começastes a sofrer. Perdestes a dor, o choro fácil. Afinal, chorar não é coisa de homem. Maldito homem este que criei pra ti, que matastes a vida.

Meu filho, me perdoe por ter te ensinado a pena, e não a compaixão. Te fiz sentir superior, olhar os outros de cima. Por não viver, por não sentir de fato a dor que nos aproxima, te tirei a necessária miséria ao corpo que vive. A soberba que te ensinei só lhe trouxe a vergonha, o pudor, a tragédia.

O sentido, meu filho, está na liberdade que te tirei quando te privei de descobrir.

A vida começa na dor, meu filho, este era o ensinamento que deveria ter te dado primeiro. Mas quis evitar o sofrimento de minha responsabilidade sobre ti, e por isso te matei a vida.

Tua primeira inocência perdestes no corpo. Aprendestes a noção mais  feia do belo que existe. Um corpo que vive sempre será belo. Quando te disse “isto é belo” à primeira imagem por achar necessário serdes homem, destruí teu senso estético.

Também aprendi tarde demais.

Me desculpe. 

Gabriela

Aceitei a morte ao escolher amá-la. Não me importei com nada mais e abandonei toda a moral com que fui criado. Ao assumir o desejo, preferi não mais saber ou querer saber. Apenas queria, e bastava. Abracei e beijei a maldade com força e intensidade naquela mulher. Amei minhas trevas, e descobri que esta é a forma mais profunda de amor.

Pela primeira vez me entreguei e fui feliz. Relaxei como deve quem morre de verdade. Foi então que a vida começou.

Amargo

O amargo não é fácil. O amargo tem presença. Apreciar o amargo exige o esforço e a paciência necessária para as coisas que valem a pena.

Alguém disse um dia que o amor é doce. Não há nada de doce no amor porque é difícil, e atinge o que há de mais profundo em nós.

Não é fácil apreciar o amargo, mas quando aprendemos, nos sentimos de fato vivos. O amargo não enjoa, queremos mais, e o copo de cerveja não fica vazio durante toda uma noite.

Habituar-se ao amargo da vida pode ser embriagante.

Exercícios de Loucura

Os ponteiros tortos do relógio percorrem na disritmia dos corações enfartados.

Os passos em sentido contrário rumam o descaminho das perdições. Para partirem a chegada, chegam à partida.

As coisas representam os nomes, o que torna a comunicação tão real e infinita quanto a vida.

A textura do amargo tem o som escuro das noites sem lua.

A mulher amada morde de felicidade a dor do parto.

Tudo é tão grande que nada me sobra, simplesmente.